Escolhas.

E lá estava ele, dançando, com seus sapatos velhos. Seus cabelos grisalhos já encontraram os novos fios. A camisa alinhada, porém esfarrapada, as calças largas. Ele fazia daqueles sapatos, sua vida. Velhos, porém perfeitos para saltar. Tão alto, que nem precisaria tocar levemente o chão na volta.
 Ele não gostava de ser chamar de senhor. Mr. Manson, eles imploravam, para ele voltar e dançar. Volte e dance, por favor, dance.
 Ele se sentada e conversava com Deus, dizendo sobre seus 15 anos de trabalho, junto com seu cachorro fiel. Disse em lágrimas, que no 16º ano, o cachorro também saltou, tão alto, que não voltou. Começou a andar de um lado para o outro, sem nenhum respeito, dizendo sobre a mulher que tinha. Essa, teve medo de pular com ele, mesmo segurando em sua mão. E depois de 20 anos, ele ainda estava triste.
Deus riu de suas histórias, e até se indagou porque ele continuava a dançar. Ele respondeu que dança em cada possibilidade do Sul, só para suas bebidas e suas manias. E a maioria do tempo, gasta observando a mulher, que vai a cada dança.
 Ele tem dinheiro que possa fazer dele uma lenda. Mas prefere gastas em manias, bares, e olhares. Ele já teve direito a tudo que era seu, e foi embora. Mas nunca deixou de fazer o que gostou.
 O dia que ele descer do palco, e ela se levantar e disser: " Senhor, volte e dance. Por favor, dance. ". Quem sabe, ele não vai voltar, e os 20 anos, se tornaram uma mera garrafa.